Somos los que se quedan 

a morir por una certeza. 

No puedo orar por el fin de esta zozobra

en años infaustos.

No consigo a atinarle a un dios

con mis reclamos ni con lo que pido,

trillado suena convocarlo.

¿De qué paz puede servirse

la gente?

Es de esperar el advenimiento 

de sus maneras,

mas ciertas noches pienso

en los finales

que apuran el hueso polvo

enterrado-aterrado

de no ver otra vez 

el lacónico trepidante del mañana

pues se alza el sol 

junto a rapaces seres alterados

por la locura. 

No habrá presteza alguna

ante los vientos tórridos 

que escalan por cada uno de nosotros

dejándonos ya sin nada. 

No hay quien sienta verdadera pena

por el eco

transitorio, multiforme,

llaga de tierra 

que exhibe su penar

al tornarse el mundo 

la mácula creciente. 

¿A quién puedo rezarle?

si un dios se prende fuego

en su reino sacro,

y el otro reclama niños 

en el norte, en sus aulas,

hacinados sobre el suelo de sangre,

otro propaga su dominio arcaico,

y otro deja de mirar

cuando yacen plantados 

hombres y mujeres 

en tinieblas.

Somos los que se quedan 

por la herencia

de estos crímenes y hazañas 

bendecidas por cánticos 

digitales. 

Ya no hay más que

hambre y ansia de fuga. 

¿Qué paz puede ofrecerse así?

Si el ruido supera la carne enferma

sin otra cosa que no sea desdicha

por una pequeña vida

y cesará en cuanto se respire

otra vez por lo mismo,

día tras día,

sin dónde huir 

entre tanta espera 

por algo nuevo.