El blanco sol desciende 

sobre las sombras de la calle,

ardiendo a media tarde 

en la sangre bramando por

la ira que resuena al decir una y decir otra,

caracteres elementales que rozan la piel

unida contra mi silueta creciente 

en lo anónimo de mis rencores 

que yacen junto a una columna labrada

por constantes pesarosos,

levantada en la periferia de sus visiones,

absortas en placeres y breves lapsos,

en cariños huecos y traiciones 

que revelan lo abyecto de sus formas,

y apenas tuvieron piedad 

de mi desdichada naturaleza,

entonces de mis fauces trémulas 

nada volvió a emerger,

perdiéndose así el ansia de encontrar 

una pasión común.

Dijeron una y otra vez, ¿ese es su gozo? 

les pregunté a sus bocas bien abiertas

recitando buenos presagios,

sencillas cosas falaces,

cosas ataviadas en bondad onerosa,

cosas que llaman a la estirpe 

hambrienta de una carne singular,

carne que llora por la vergüenza 

de su querer,

carne que extiende su mano,

provocando rechazo ante 

su faz auténtica.

Me callo y me callo,

¿cómo pude pedir piedad 

si no necesitaron hablarme 

para tener algo que decir?