Vivo en el número siete, calle melancolía, quiero mudarme hace años 

al barrio de la alegría, pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía… 

Joaquín Sabina 

Un capricho sobre el tiempo 

No es difícil revivir al sentimiento incorrecto

no me asfixia el porvenir sobreviviendo al comercio

vivo con ser mal concepto del movimiento, 

de noche buscar paz en el infierno. 

Monopolizar al sexo  

no juega con la rutina 

el olvido no está abierto

el olvido no está abierto. 

Y a mí me sigue al destierro 

un capricho sobre el tiempo 

y a mí me sigue al invierno 

un capricho sobre el tiempo. 

Se me ha perdido el poemario sobre mis besos de mayo 

los aires de mi soberbia, sentirme autor de unos versos 

ya sospechan los cantores de mi talento 

más falso que la rima diez, que la voz del monumento. 

Se nos cuela por el viento 

el sabor de alma en sequía 

el pasado sigue inquieto 

el pasado sigue inquieto. 

Y a mí me sigue al destierro 

un capricho sobre el tiempo 

y a mí me sigue al invierno 

un capricho sobre el tiempo. 

No podré quedarme quieto sabiéndola dispuesta 

aún guardo ese manifiesto sobre la canción correcta 

hasta ahora sigue mi pulso por conveniencia 

y me acuesto en melancolía, nostalgia que siempre llega un mal día.

Opio, artículos de ayer

Con un tipo divertido  

de aquellos que poco se ensucian, 

un aguijón de bellas piernas 

al borde de domar la angustia, 

hace diez años que enluto 

por la ejecución de los astutos. 

Todavía no se retracta 

esa ebullición de sangre, 

las marcas del invierno para 

un miércoles en el cadáver, 

el expurgo de las náuseas 

no era fatigar la garra 

del motivo del deber 

contra el Everest. 

Atenas todavía en llamas, 

un colchón para el infiel, 

en Caracas pierden las aduanas, 

Leningrado muerta duda 

quién se complicó querer 

por matrimonios y sueños rotos 

con opio, artículos de ayer. 

Y en tanto yo no sé decir 

qué rostro dice lo que quiero, 

y en tanto puedo presumir 

ser prófugo del sacramento, 

y en tanto quiero desvestir

a un canesú descamisado 

con sabor a templo, 

y a contracorriente siempre 

un tipo furtivo en el andén. 

Ropa de cuero envidioso, 

a interés escandaloso, 

decrépito por vender pieles, 

caduco por comprar las heces, predicción en los escombros 

de quien tuvo adiós, tres, cinco asomos. 

Se comportó inmiscuido 

un romance de ángel caído, 

no hablemos de oferta sin minas, alfombras pisando jaurías, 

mejor de Intemperie y Rito, 

se emociona la alegría 

cuando hay besos por seguir 

hacia Tréveris. 

Seúl con suicidas fosas 

cándidos a fin de mes 

en La Habana sobran las vacunas, Santiago con su sanguja 

toque de queda a las seis 

y los Chicago se conmocionan 

con opio y artículos de ayer. 

Y en tanto yo no sé decir 

qué rostro escucha lo que quiero y en tanto puedo presumir 

ser prófugo del sacramento 

y en tanto quiero desvestir 

a un canesú descamisado 

con sabor a templo 

y a contracorriente siempre 

un tipo cautivo en el andén. 

Madrid de mi escaramuza, 

y pensar que éramos dos,

fiebre de posesos para musas, y quién me recuerda entonces cuando dije, dijo ser 

la noche diaria, la letanía de carne mía, sorda saliva con opio, artículos de ayer. 

Y en tanto yo no sé decir 

qué rostro mira lo que quiero, y en tanto puedo presumir 

ser prófugo del sacramento, 

y en tanto quiero desvestir 

a un canesú descamisado con sabor a templo, 

y a contracorriente siempre un tipo perdido en el andén.