Ya no brillan en tus ojos

mis sueños, sólo quedan los despojos

rotos de lo imaginado,

recuerdos de sentido

y ensoñación de amor marginado.

Ya no importará lo vivido

si te vas

dejando atrás

la vida misma,

si continúas y cavas

para desterrar el prisma

de las caricias no dadas

pero vistas y deseadas.

¿Por qué será que el amor,

el verdadero

no el de los cuentos de hadas,

cual compositor

torturado, mágico y casero,

duele tanto y se escupe en bocanadas?

La espera de tu llegada,

es tan larga como tu ida

y tu sombra tan aletargada

en la partida.

No quiero dejarte

mientras pueda amarte,

pero supongo que es inútil

intentar socavar la grieta

odiada desde la punta fútil

de tu alma y corazón hinchado

hasta la sangre que a su madre mienta

o delirio de amor marchitado.

No sé quién eres

como no sé quién soy.

Corro y no sé qué quieres,

vuelvo y no sé qué doy,

estoy perdido,

lentamente confundido

entre las hojas de un mañana

inexistente y tus labios, dementes,

que gritan silentes:

“¡el mañana no es más que una cana!”

Y que tú me quieres,

aunque sea un poquito, a desgana.

Me iré si me lo pides,

callando al paso

las sonrisas de abrazo

y las cobijas alebrijes,

me llevaré todo,

mis dulces lágrimas,

mis pasiones en páginas,

me llevaré el nosotros

y te dejaré solo,

pero se queda el cosmos, porque eras tú.