{"id":3537,"date":"2021-05-13T10:52:00","date_gmt":"2021-05-13T15:52:00","guid":{"rendered":"https:\/\/puedjs.unam.mx\/revista_tlatelolco\/?p=3537"},"modified":"2024-01-24T12:08:56","modified_gmt":"2024-01-24T18:08:56","slug":"epocas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/puedjs.unam.mx\/revista_tlatelolco\/epocas\/","title":{"rendered":"\u00c9POCAS"},"content":{"rendered":"\t\t
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\u00c9POCAS<\/h2>\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/section>\n\t\t\t\t
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Vicente Zito Lema<\/h2>\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t
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\n\t\t\t\t\t\t\t\t\tVicente Zito Lema es un poeta, dramaturgo, periodista, fil\u00f3sofo y docente argentino. Se recibi\u00f3 de abogado en 1961 en la universidad nacional de Buenos Aires, especializ\u00e1ndose en el estudio y la pr\u00e1ctica de los derechos humanos. Tiene diversas condecoraciones nacionales e internacionales, incluidos doctorados honoris causa y su obra es reconocida en Latinoam\u00e9rica.\n\n\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/div>\n\t\t\t\t
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13 mayo, 2021<\/h2>\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t
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Presentamos una selecci\u00f3n de poemas del destacado poeta argentino Vicente Zito Lema, hecha por el autor autor para esta publicaci\u00f3n. Aqu\u00ed sintetiza buena parte de su obra literaria, misma que se ha caracterizado por su congruencia pol\u00edtica y nobleza vital. Revista Tlatelolco se enorgullece de presentar a un autor, si bien todav\u00eda poco reconocido en M\u00e9xico, de gran peso po\u00e9tico en Latinoam\u00e9rica. Invitamos a la lectura paciente de estos versos fieramente humanos.<\/p>

\u00c9POCAS<\/h2>

Hay \u00e9pocas en que la poes\u00eda se espanta de las almas
benditas y de los esp\u00edritus sin m\u00e1cula que cuentan
estrellas ante las sombras del r\u00edo…<\/p>

Hay \u00e9pocas en que la poes\u00eda pierde la buena medida,
el buen tono, la buena contemplaci\u00f3n, el buen amor,
el buen humor, la buena raz\u00f3n y el buen apetito
con que los cuerpos abren las puertas del destino…<\/p>

Hay \u00e9pocas en que la poes\u00eda llora en la noche
con l\u00e1grimas de ni\u00f1o y dice adi\u00f3s a la belleza
sin estr\u00e9pito, y corre hacia el infierno
con botas de gigante para sus pies desechos…<\/p>

Hay \u00e9pocas en que la poes\u00eda no duerme
entre las s\u00e1banas almidonadas de la cultura,
debe busc\u00e1rsela son\u00e1mbula y a los tumbos, casi ciega,
entre tiros y gritos y p\u00e1jaros de mal ag\u00fcero,
en noticias policiales…<\/p>

Hay \u00e9pocas en que la poes\u00eda s\u00f3lo conoce las pr\u00e1cticas
subversivas y los m\u00e9todos piqueteros
(la cosa es: tomar por asalto el palacio de verano y el de invierno,
o cortar las rutas, o cubrir de humo negro el cielo,
o morir de pobre,
en la soledad del silencio,
como los elefantes mueren en los bordes de la selva.)
Entonces la poes\u00eda anda sin br\u00fajula, a saltos de mata,
de un lado a otro, del mar a la meseta, mientras el oto\u00f1o
nos envuelve con su luz dorada
y solo cambia que uno est\u00e1 m\u00e1s viejo…<\/p>

Hay \u00e9pocas en que la poes\u00eda se plantea una \u00faltima cuesti\u00f3n:
\u00bfcuando lleguen los poetas del ma\u00f1ana,
los que anunciar\u00e1n la alegr\u00eda,
tendremos algo m\u00e1s para recibirlos
que tumbas de inocentes sin justicia
y la moneda de la vida jugada a cara o cruz…?<\/p><\/div><\/div><\/div><\/div>

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RESUCITACIONES<\/h2>

Peque\u00f1as sombras y m\u00edseros gritos, apenas lo humano,
que ya ni conmueve a las estrellas. Algo est\u00e1 all\u00ed, desaf\u00eda
los sentidos, forcejea con la eternidad, se estremece p\u00e1lido
y al fin se aquieta. No hay m\u00fasicas en la agon\u00eda\u2026<\/p>

Cae otra vez la lluvia y podr\u00eda no caer; el coraz\u00f3n est\u00e1 seco
y la tierra como nunca, \u00e1rida\u2026 Ahora es momento de
tormenta, los rayos bailotean en las torres y las aves de rapi\u00f1a recogen sus alas.
Ya volar\u00e1n\u2026<\/p>

Un viento sin origen abre las puertas para una nueva
vuelta de tuerca en la ciudad. \u00a1Hay m\u00e1s! Siempre hay m\u00e1s
si el animal del aullido roe las frentes celestes\u2026<\/p>

Lo atroz
en el alma, anhela y espera\u2026<\/p>

Ante nuestras narices, un \u00e1ngel de ausencias recorre
las sombras sagradas; se detiene en ellas,
dir\u00edase que las reconoce y las besa\u2026
las palpa sin pudor\u2026<\/p>

El temblor manso se extiende por las calles,
se da la mano con el perfume espeso de las coronas mustias,
apiladas en los bordes del cementerio.<\/p>

Bajo las nubes del ocaso,
todav\u00eda amenazadoras,
aparecen los ni\u00f1os.<\/p>

El desierto de la salvaci\u00f3n retrocede junto a ellos.
Todo lo sucio, lo roto, lo descartado y lo expulsado de s\u00ed
como pura porquer\u00eda, est\u00e1 con ellos.<\/p>

Tambi\u00e9n Dios est\u00e1 en ellos, pero Dios, no lo sabe.
La polic\u00eda tampoco lo sabe, as\u00ed que muestran sus pistolas como si
fueran los diez mandamientos.<\/p>

Los ojos de los ni\u00f1os no perdonan.
Nacieron a la vida en un espacio cruel,
en un tiempo de espanto,
y a la espera de la muerte en la soledad
de soledades que guarda la muerte, viven.
Como el aire del basural, apestan.
Peor que las moscas, molestan.
No hay dulzura aqu\u00ed.
Que el hip\u00f3crita de
culo limpio escupa contra su propia tumba.<\/p>

Sin que cumpla cinco a\u00f1os la inocencia,
antes que el astro m\u00e1s p\u00e1lido gire alrededor de su belleza cinco a\u00f1os,
una muchedumbre de ni\u00f1os -oh, s\u00ed, ni\u00f1os,
el llanto de sus cuerpitos-, morir\u00e1n en el olvido,
sin nombre quien no comi\u00f3 y sin nombre quien les quit\u00f3 la comida,
mientras las huellas de sus pies se pierden en el desierto\u2026<\/p>

M\u00e1s all\u00e1 de la tristeza. Por fuera del agobio.
Las gotas de lluvia son iguales a las gotas de lluvia,
apenas nos hacen
pensar en el sol\u2026<\/p>

El hambre no perdona a los ni\u00f1os de la ciudad voraz.
Igual que los perros callejeros que husmean al verdugo,
igual que los dioses de labios fr\u00edos, as\u00ed morir\u00e1n.<\/p>

Cuando lleguen nuevas lluvias,
porque se anuncian prontas lluvias,
puede ser que resuciten los dioses,
pero los ni\u00f1os del hambre no resucitar\u00e1n.<\/p><\/div><\/div>

\u00a0<\/div><\/div><\/div><\/div>

VALS DE UNA ROSA<\/h2>

A las madres y abuelas de Plaza de Mayo<\/em><\/p>

no siempre ser\u00e1n estos d\u00edas
una obligada tristeza y perfumar\u00e1
perfumar\u00e1s vida como la sabia rosa
m\u00e1s all\u00e1 de nuestra precariedad
y alumbrar\u00e1
alumbrar\u00e1s vida como rosa de armon\u00eda
en infinita provincia de luz \/ que protege \/ y calma
hasta que la tormenta cebada
cribada y negra
se pierda de prisa tras la primera luna
sin pena ni tampoco gloria<\/p>

vida s\u00ed que a\u00fan entre agon\u00edas
te prolongas
nos invades
\u00a1crece!
no te detengas vida
y todo coraz\u00f3n que envejece
y todo coraz\u00f3n cargado de duelos y fatigas
se abrir\u00e1 a ti
les guste o se resistan los perros
de su pena y los del odio
crece vida contin\u00faa rosa
crece \u00e1rbol del rosal entero crece
aunque ya no sea mi mano
la que te arrime el agua
y podr\u00e1n los cuerpos y sus nombres ser apenas
un destello o un humo
y podr\u00e1n las ilusiones estrellarse contra el piso
y en la boca secarse las palabras
y convertirse en veneno la soledad
pero t\u00fa vida seguir\u00e1s con loca dulzura
llamando a nuestra puerta
seguir\u00e1s obstinada y obstinada en esta plaza
o en aquel jard\u00edn
quitando las piedras y malezas
para la nueva y siempre
la erguida \/ breve \/ humilde y alta
la tan fragante
tenue muy tenue
eterne rosa.<\/p><\/div><\/div><\/div><\/div>\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/section>\n\t\t\t\t

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Por Vicente Zito Lema.
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