Riegan las vías de caguamas, 

colman la herida 

hasta que en el día 

seamos una misma. 

Apretujan el amor más sórdido 

que en cuerpo he delegado

hasta morir en los baños, otro año. 

Sus fotografías son ruinas. 

Endúlzame perdidamente,

abrazada de rosales

con los cuales peregrinas en tu calle. 

Abrazadora es, tu vista de industrias. 

Trato de sobar tierras intrépidas, 

sólo termino socavando mis entrañas. 

Están en tumba junto a Azcapotzalco, adornando tu cantón llamado Estado. 

¿Es legítimo esto? 

¿Bendecirías tu pedrada?

Revélame otra senda 

Dime norteño, ¿tomarías mi mano? 

El intervalo es un canto del eco. 

Mi mano por cercanía, 

ensangrentada en la Madero. 

Implora no ser atada de nuevo. 

Borda 

Ochenta lunas antes de… 

Extraño la ternura de la tierra arenosa 

cuando la fricción de una daga 

era tan cuidadosa, 

cuando los roces susurraban a mis palmas. 

No puedo evitar caer en la locura infiltrada en la galaxia que rodea a la luna. 

luna, 

deberías aventarte hacia la ventana.

Ser naturaleza muerta, atada a la deriva 

de la tempestuosa tormenta. 

Llórale a la cantera, mientras averiguas, 

preguntas a la cosmología 

qué tiranía se adueñará de ti, luna. 

Batería, me atrofiaré al ritmo de tu baqueta, espero pueda reencontrarme, me dejaría arropada 

entre las luminarias transitorias 

a media avenida, dispersas, 

como caricias perdidas. 

El éxtasis fluye en mí 

mientras la palabra 

se siente tan fuera de sí. 

Acongojada entre pasto, rodeada de bastardos, hijos unidos por anillos de maltrato. 

Mi voz entrecortada, 

retomaré la fogata 

de las cenizas ahogadas. 

Entre cartas protectoras 

la nada cobra ruta en el mapa de esta quebrada enamorada. 

Borda,

ansié ser tuya, 

como destello, 

habitando en la luna.